Dos noticias

Dos noticias, una buena y una mala. La buena es que revisando material nos parece que vamos muy bien. La mala es que mi ordenadorcito (o sea, el de Nieves) murió por causas desconocidas esta noche pasada. Fue una muerte pacifica, no sufrió nada. Si no fuese porque con el se fue mi tratamiento de guion, no tendría de que estar triste. Noooooooo, mi guion! Mi bebe! (típico). Desvanecido en el espacio de los bits que pasan a mejor vida. ¿A dónde va la información cuando el bit muere? ¿A dónde va la música cuando deja de sonar?
En el fondo creo que fue un castigo divino. Justo esa noche me había quejado, como vengo haciendo estos dias, de que el guion era malísimo, que para que lo escribia, que si tal que si pascual, en fin, las tristes y obligatorias autoflagelaciones de una dizque-artista. Dios, mas presente en estas tierras que en otras, si no por fe al menos por numero de iglesias, sin duda debió oírme. Tambien me oyo Marcos, que me acuso de mala madre. Porque si el guion es mi bebe, como puedo atreverme a rechazarlo, a decir que no es bueno para nada, que mejor lo aborto, lo tiro, le niego la existencia? Como siempre pensé que tenia razón, que yo no podía no tener fe en mi guion, porque eso era cruel, porque si yo no creo en el, quien lo haria? Pero para cuando encendí el ordenador para rectificar ya era demasiado tarde: había muerto.
Entre la espada y la pared, mientras decide si trata de revivir a un muerto (¿herejia?) o deja morir una idea querida, la niña zapoteca sostiene el cadáver entre sus manos. Era un guion perverso, si. Con el tiempo, ajeno a mi voluntad, el feto se había ido convirtiendo en una monstruosa parodia del Vertigo de Hitchcock, a mi que nunca me apasiono Hitchcock, ironias de la vida. Lo que había empezado como un divertido juego de azar se transformaba en una espantosa visión de la vida de la que tal vez ni siquiera quería ser autora. ¿O si? El derecho moral de tus obras escritas es inalienable. Asi aprendi en clase de derecho. Alli confluían una visión retorcida de la ciudad, una muerta suplantada, un viaje desquiciante rumbo al desastre, el trafico fatal, personajes fantasma, la muerte siempre rondando, una protagonista enfermiza. Pero era mi bebe, feo, cabron, siniestro, perverso, mi bebe, tal vez solo a mis ojos, deslumbrantemente bello. Ahora mi bebe esta muerto, su alma desaparecida del mundo físico en todo excepto en mi memoria que aun recuerda. Todos los trazos de su carita borrados de repente, pero tal vez pueda recomponerlo, traerlo de nuevo a la vida, insuflarle un alma a frankenstein, ¿Qué podría mas adecuado para un guion que habla de la suplantación de una muerta que traerlo de vuelta del reino de hades? Y como aprendió Orfeo, hacerlo sin mirar atrás, porque cuando escribes nunca debes mirar atrás, a riesgo de que te atrapen tus propios fantasmas, que son muchos, y van siempre a la zaga.
Pajas mentales. Marcos le pidió a sus padres que me trajeran su antigua compu, para que pueda ponerme de vuelta al trabajo, si es que aun estoy a tiempo y me quedan fuerzas para recomponer tamaña tontería. Mientras tanto, avisad a Nieves de que su ordenador murió, que fue una muerte natural y que le daremos digna sepultura. Hablando de pajas mentales, ha llegado a nuestras manos la tesis de licenciatura del subcomandante Marcos, no este Marcos, sino el otro, el que anda con pasamontañas dando ruedas de prensa. Alejo nos la dejo y le vamos a hacer fotocopias porque ¡hay que leerla!. Es una tesis en filosofía, con faltas de ortografía inluidas, porque se ve que en eso se licencio el chaval, y precisamente habla de la necesidad de dejar de hacerse pajas mentales y hacer algo útil de la filosofía. Muy congruente, ¿no?. Pero lo mejor de todo es como esta escrita. La verdad es que me toca un poco las narices porque a veces leo trozos y me parece que la he escrito yo, no tanto por el tema sino por la manera de escribir, y me digo, mierda, ya se me adelantaron otra vez. Si es que naci demasiado tarde, cuando ya estaba todo hecho. Una frase que me gusto decía asi:
“¿Pero quien no ve el chavo del ocho? El que este libre de culpa, que tire el primer gansito de marinela”
Que quiere decir, en cultura mexicana, y traducido al español, algo asi como: “¿Pero quien no ve Aquí Hay Tomate? El que este libre de culpa, que tire el primer bollicao”.
Bueno, ya me la leere mientras llega la compu y os cuento mas sobre ella. No se si ya hable de esto, es posible que si, de cómo durante mucho tiempo sentí que ya estaba todo hecho en el mundo. ¡Siempre quise participar en algo que cambiase el mundo! Pero ya se habían hecho todos los cambios y parecía que habíamos alcanzado el orden perfecto, el equilibrio final en el que el bienestar alcanzaría a todos (“el estado del bienestar”), el mundo feliz, resumiendo. Ya no había mas revoluciones por las que luchar, no porque no hubiese motivos, sino tal vez porque los futuros revolucionarios eran puestos frente al televisor –arma de destrucción masiva de cerebros- desde que nacian. ¿Y que podía hacer yo? Nada. Pero aquí he aprendido que el estado del bienestar es una mentira monstruosa, y que eso no es una opinión, es una afirmación, el que opine lo contrario es que su cuenta bancaria le ciega la vista, y lo mejor, o lo peor, del caso, es que desde aquí, desde este cuadradito del tablero de ajedrez, se siente el aire del cambio. Marcos y yo mirábamos y mirábamos, escuchábamos y escuchábamos, y solo podíamos llegar a la misma conclusión cada uno desde su lado: wey, se nos viene la revolución encima. No es algo fácilmente explicable ni justificable, mas que decir que es como cuando estaba en Huatulco y vi llegar una ola gigante (no era gigante, pero si bastante grande) y no pude hacer mas que verla venir y pensar “¡ay, que me rompe encima!” y agarrar aire, y el revolcón que me pego la condenada todavía lo siento. En este lugar, tal vez centro del mundo como insisten los aztecas, o tal vez simplemente por estar tan cerca de los Estados Unidos, se ve venir una ola a cámara lenta, una ola grandiosa que se va agrandando y desde aquí se siente un AY! Que nos rompe a todos encima. Asi lo siento yo al menos. Y no es que vaya a pasar mañana, ni el mes que viene. Pero ahí esta la ola, avanzando millas, acelerándose. Y a mi me da el vértigo de aguantar la respiración, el vértigo de mirar un molino de viento. Un año, dos años, tal vez cuatro años. Despues ¿Quién sabe que ocurrirá?
Y nos preguntamos si queremos estar presentes, es mas, tal vez, ser parte de esto, o si preferimos verlo desde la tele, comodamente sentados y comiendo gansitos marinela (ver párrafo anterior). Mientras tanto, el gobierno usurpador se prepara para dar su golpe de gracia: después de haber permitido la entrada en vigor del tratado de libre comercio, provocando la ira y la ruina de miles y miles campesinos del norte de mexico, que mañana se reunirán (después de días de viaje en tractor) para colapsar en protesta la capital del país (si conectais la tele, igual sale), ahora el gobierno saca su mejor idea: ¡reforma energética! El plan de reforma energética! Desde aquí Marcos lee el periódico, mira sus apuntes y se echa a temblar. ¿Reforma energética? De la nada sale un nuevo plan que cuadra a la perfeccion con mis paranoicas teorías de la conspiración. Me explico. No es que crea en las teorías de la conspiración, no en el sentido de que me imagine que haya alguien allí riendo malévolamente y controlándolo todo. Simplemente creo que las teorías de la conspiración explican la situación en el mundo bastante mejor que cualquier otra teoría. Es como los atomos. No importa que existan. Solo que expliquen por que el agua se vuelve liquida al pasar de los cero grados. Mexico es mi atomo, violentamente vapuleado por los intereses del mundo. Trabajamos con la energía, analizamos que factores influyen, quien hace que, que es importante. Se supone que eso lo hace Marcos, pero cuando se cansa de pensar me pone a pensar a mi en su lugar, asi que me incluyo en el paquete. De repente, la energía se vuelve el actor principal de la política del país. Cuanta prisa hay por privatizarla! ¡Cuanta prisa por aprobar la ley! Dice Calderon que no quieren privatizar nada…simplemente dejar entrar el capital extranjero. (Ese hombre nos toma a todos por imbéciles). Desde aquí nuestro laboratorio a pequeña escala de repente adquiere proporciones gigantes: lo que discutimos esta en la agenda política. Los molinos de viento son solo la punta del iceberg, pero igual sirven de modelo, porque al final, todo se reduce a una proposición muy simple, que es mia, y es la siguiente:
-es un plan maestro. Teoricamente, es casi perfecto. Si no fuese por la gente! Es la gente que estorba.
Y por eso hacer lo que hacemos se vuelve importante. Mas y mas, lo que vamos recogiendo, lo que vamos encontrando, es imperativo, debe llegar a casa, debe llegar a ser. De repente me pongo paranoica de tener esas cintas con nosotros. No porque crea que nos las van a robar, no, sino porque me parece que van valiendo mas y mas, ni que sea como documento histórico. Que hay que cuidarlas. Por error se nos borro una el otro dia. No fue una de las mas importantes (aunque por un momento creimos que si) pero nos puso nerviosos igual. No podíamos permitir que se nos borrasen esas cintas! Habia que llevar mas cuidado! Habia que revisar dos, tres veces, antes de filmar! El proyecto adquiere fuerza y ya me voy sintiendo menos perdida. Ahora se cual es mi misión en España: montar las piezas de lo que hemos recogido aquí. Buscar ayuda, gente que quiera ayudarnos en esta tarea que, nos decimos, tiene que ser independiente al dinero. Porque es un material de resistencia.
Todavia no sabíamos que formato iba a tener el documental. Ni que iba a contar. De repente Marcos se puso a decir que tenia que ser como un guion. Ya veis, no soy yo la única influenciada. Al final llegamos a la idea de que podrían ser capítulos de diversas cosas, de los actores que influyen en este proyecto. No sabemos aun muy bien cuales, pero nos parece buena idea que la dificultad mayor del proyecto (la gran fragmentación de actores que influyen en esto, todas las direcciones por las que se puede seguir) se vuelva una facilidad. O sea, volver fácil lo difícil. Suena ideal, ¿no? Asi, por ejemplo, algunos de los factores son: empresas, historias de vida personal, movilidad (carreteras), desechos (basura), lucha social. Me explico.
La teoría actor red propone que todo lo social deriva de lo material, e inversamente. Suena a una tontería, pero se ve que a los psicólogos les sirve de algo. El otro dia lo vi claro. Fuimos a San Vicente, que es un pueblecito de pescadores. Esta a unos 15 minutos en carretera de Juchitan. Alli nos contaron que antes no había carretera, a los pescadores les llevaba dos horas llegar a Juchitan a vender su pescado. Por eso, les ponía de mal humor pescar de mas, porque habían de ir a venderlo de madrugada cargándolo a la espalda, y si era estación de lluvias, imaginad. Un dia, hace 6 años, y después de muchos años que el pueblo hubiese estado pidiendo una carretera asfaltada, llegaron unos obreros con maquinas para hacer la carretera. A la gente del pueblo, que para entonces era un lugar miserable al que nadie iba y donde solo quedaban 7 familias (las demás habían emigrado), les extraño mucho, porque nadie les había avisado. Les dijeron que su proyecto había sido escogido entre miles de propuestas y que allí estaban para hacer la carretera. Algunos no quisieron pero al final aceptaron. La carretera se hizo, y muy bien hecha por cierto, y al cabo de un tiempo a los pescadores les estaba yendo viento en popa. Ahora podían vender su pescado fácilmente, y además todo Juchitan en masa venia a comer a la orilla del mar, asi que proliferaron decenas de restaurantitos (el pescado que sirven, por cierto, es la cosa mas deliciosa del mundo). El pueblo mejoro mucho económicamente. Los niños también podían ir a la escuela de Juchitan sin problemas.
Del mar de San Vicente, sin embargo, que es una “laguna” (en realidad, la segunda laguna, que se comunica con la primera, que a su vez se comunica con la segunda, que da al mar por un estrecho paso), empezaron a desaparecer los peces y los camarones. La intensa actividad pesquera, tanto en la laguna inferior como en la superior, que derivaba en parte de la facilidad que existía ahora para colocar el pescado en el mercado, estaba agotando la pesca. Por otra parte, la intensa actividad de la laguna mas cercana al mar hace que la “barra” (las dunas de arena que se generan al pescar camarones cerca de la bocana por efecto del arrastre de la arena) se cierre durante años seguidos. Cuando la barra esta cerrada, la pesca disminuye casi a cero. ¿Y cuando se abre? Cuando el de arriba lo quiere, nos dijo un pescador.
Aquí hay un claro ejemplo de la teoría actor red. La materialidad influyo en lo social, en forma de carretera, que permitió mejorar la vida, pero luego genero un gran problema de recursos. Sin la carretera, esa socialidad no hubiese cambiado, para bien o para mal. Por cierto que me parece muy sospechoso que de la nada el gobierno decidiese poner una carretera y no me cabe la menor duda que forma parte de la apertura de vías de transporte que se realizo en esta zona para abrirla al mercado de inversores (los de Endesa no van a ir andando a los pueblos para convencerlos de que les renten sus terrenos, ¿no?).
En fin, ya os rallo con mis tonterías. Solo añadir que el otro dia fuimos al campo a ver como ordeñaban las vacas y me ofrecieron un delicioso vaso de leche recién ordeñada (“leche bronca”) sacado del mismo cubo a donde va a parar la leche ordeñada. Aun estaba tibiecita, y riquísima. A veces tengo la impresión que la gente de aquí me “pone pruebas” (Marcos dice que no es cierto, pero si no como se explica que me ofreciesen la leche solo a mi?) para ver que hago, como reacciono, si soy de fiar, si no soy una europea tiquismiquis. Sea que me pongan pruebas o no, me pongan lo que me pongan delante me lo como o me lo bebo (excepto la vez que me ofrecieron chapulines, pero eso fue en casa de Marcos, los chapulines son pequeños saltamontes tostaditos). Y yo creo que funciona, porque ya enseguida se ponen a hablar, como si ya hubiese pasado el test. Es que me veo muy extranjera, ¿sabeis? Asi que me bebi la leche y pensé, si me da diarrea, bienvenida sea a cambio de una entrevista con este buen hombre que tan solo esta siendo amable conmigo. Pero no me dio, asi que creo que mi estomago ya esta a prueba de lo que sea. Y nos conto muchas cosas el señor en cuestión. Y la verdad es que quizá simplemente estén siendo amables conmigo, ofreciéndome lo que tienen para que lo pruebe. Doña Cecilia, la señora del “restaurante” donde comemos, ya me ha medio adoptado y siempre se preocupa de ponerme cosas que me gusten y si no me acabo lo que hay en el plato yo creo que se va medio enfurruñada, pero si me lo acabo se queda toda contenta. Doña Adela nos hizo caldo de pato de uno de sus patitos y estaba buenísimo. (Pero me sentía un poco mal cuando sus patitos me pasaban entre los pies, sabiendo que me había comido uno de sus hermanitos).
Doña Adela nos conto, entre muchas otras cosas interesantes, de cómo durante una época habia tenido un matadero de pollos pero tuvo que dejarlo porque un dia tuvo un sueño en que todos los pollos que había matado le lloraban. Es una señora brava y luchona, y muy sabia. Tambien nos dijo que en una ocasión había ido como la única mujer entre un grupo de campesinos a pedirle un bordo para el rio que se desbordaba en la Venta al presidente de la república, pero que cuando por fin les dieron audiencia ninguno se atrevía a hablarle y tuvo que hacerlo ella. Y les puso el bordo y ella le mando una postal para agradecérselo. O de cuando adopto a un perro pelon que se había quedado sin un solo pelo a causa de la sarna y para que le volviera a crecer el pelo le atizo al perro mientras dormía con un machete candente (y se escondió el machete a la espalda para que el perro no viese que había sido ella y dejase de quererla), y asi le volvió a salir el pelo. Es como entrar en una novela de Garcia Marquez. Pero ya lo sabeis. Si alguien tiene un perro pelon, que le atice con un machete candente.
Aquí la gente va con machetes, para desbrozar la maleza. Los machetes son como espadas cortas, de largo como un brazo, de hoja plana. Cuando los mexicanos se revolucionen otra vez, lo que yo calculo que va a ser en el año 2012, porque a)según el calendario azteca, algo tremendo ocurrirá en el 2012, algo que tal vez haga que el mundo se acabe b)mexico se independizo en el 1812, se revoluciono en el 1912, y ya le toca otra vez en el 2012 y c)creo que tienen elecciones otra vez en el 2012 (son cada 6 años) y no van a permitir otro fraude, y d) se calcula que para entonces se acabara el petróleo mexicano, cuando se revolucionen, digo, lo harán como siempre machete en mano, asi como los catalanes dan golpes de hoz.
Asi que…buen golpe de hoz!
Abrazos!
(“no disparamos balas, disparamos palabras” – le traigo premio a quien me diga quien lo dijo)

Libre comercio y otros desastres del mundo mundial

Niños del barrio de la Séptima Sección (el Haarlem de Juchitán) observando fascinados cómo el coche de Marcos se cierra solo. Por cierto, aprovecho para presentar el famoso coche que nos hace pasar por policía federal. (Cada día menos, a medida que va acumulando mugre)
Una servidora peleando duro con los complejos mecanismos de registro de imágenes, en radio Totopo, Séptima Sección, Juchitán de Zaragoza
La Reina de la vela del Cristo negrito (no me acuerdo del nombre oficial). De nombre Karen, lleva un super huipil de gala que cuesta un riñón. Lo que lleva en la cabeza es el halo (solo lo llevan las reinas).
Para uno que yo me se que le gustan los arbolitos, este tremendo ejemplar está en el medio del patio en donde vivimos. Las ramas llegan a todas las casas que lo rodean, yo calculo que es prehispánico.
Una foto sacada de internet donde se ven los trajes de fiesta juchitecos. Los que se ven en la foto son todos de gala completa extepto el de la señora de la esquina derecha, que si os fijáis lleva la falda de otro tipo de tejido (media gala).

¡Impacientes! Es que el otro día no me dió tiempo de colgar fotos adecuadamente ilustrativas. Ayer entró un gato en la casa. Estoy aprendiendo a columpiarme en hamacas (hay una en el piso de arriba). Nos hemos hecho amigos de una lagartija que se ha instalado en la lámpara, desde donde se atraca de mosquitos. Escuchaba esta canción mientras escribo

What I thought it was it isn't now...

What I thought it was it isn't now...

There's a pattern in the system

There's a bullet in the gun

That's why I try to save you

But it can't be done

Y no se por que me pareció que tenía que ver. Ahora por fin he convencido a Marcos de que me deje conducir un poquito la nave por dentro del pueblo y ya hasta se dar media vuelta. La verdad es que conducir no se me da muy bien pero se me ocurre que nunca se sabe, quizá un dia necesite encender yo el auto o conducirlo por algun motivo? El viento ya remitió, con lo cual están de vuelta los mosquitos. Y últimamente no tengo muchas ganas de escribir, será porque siempre me colapso cuando hay algo importante que escribir. O porque me deprimo pensando en qué será de mi vida cuando vuelva a barcelona, encontrar trabajo, cada día tengo menos ganas de trabajar de algo que no me guste pero no hay de otra, somos demasiados licenciaduchos en españa, encontrar piso, imposible, es ridículo pensar que estamos ahorrando dinero aquí pese al despilfarro que supone la gasolina y comer fuera cada día, etc y que sin embargo sabemos que en españa no vamos a alcanzar ni para rentar una caseta de perro. Frustración en avanzadilla, preparandome para el duro golpe que va a suponer, pese a todas las ganas que tengo de volver, volver a los refrescos enlatados y al prohibitivo libre comercio, a las falsas frutas tropicales y sobre todo a una vida sin expectativas de mejora...mejor nos vamos a Cuba? Acabé de leerme el libro "Las venas abiertas de America Latina", que es de Eduardo Galeano, y que me tardé como 8 meses en leermelo porque cada vez que me leía una página entraba en depresión profunda, así que me fui dosificando la tristeza y al final me acabé la historia de como los europeos, en tácito acuerdo con los estadounidenses, condenaron y han seguido condenando a la humillación, la miseria, el despojo institucionalizado, los genocidios, etc, etc, etc a este bello continente que nos sirve de despensa. America es hermosa, quizá porque con tanta sangre crecen mejor los arbolitos. Por eso me pone triste leer esas cosas porque casi casi preferiría seguir creyendo que no hay mala intención y que en realidad tenemos poco o nada que ver con todo este follón. El otro día un niñito de pocos meses me vió y entró en un profundo ataque de pánico. Más bien: me miró a los ojos y empezó a aullar de pavor. Supongo que la explicación lógica es que todavía no había visto a nadie con los ojos claros. Pero aún así, tengo que reconocer que me hizo sentir mal. Como si la inocencia del niño hubiese detectado en mi a un enemigo ancestral: ¡al invasor! La madre se lo tuvo que llevar del otro lado de la plaza en donde no me viese porque estaba fascinado de terror conmigo y no podía dejar ni de mirarme ni de llorar. Aun así se seguían oyendo los aullidos en la distancia.

En una paradita de discos que como luego supimos era la disquera de los grupos autóctonos de Juchitán nos regalaron dos discos cuando le dijimos al señor que buscabamos musica de la region para un documental. ¿Quien regala cosas hoy en dia, solo con la improbable esperanza de que se le de crédito más tarde si se usa su música? Cosas así te hacen recuperar la esperanza de que no todo está hecho mierda en el mundo; todavía hay gente que cree en la solidaridad en vez de en el dinero contante y sonante, trinca-trinca. A nuestras manos han llegado ya contratos hechos por Unión Fenosa, por la CFE, por Preneal, con términos a cual más insultante, con firmas falsas, o peor, con firmas que son apenas las trabajosas iniciales del firmante, de lo cual se deduce, obviamente, que no sabe leer, así que ¿cómo es posible que un contrato así sea válido cuando lo firman practicamente con una cruz?

En el cruce de caminos, sin saber pa'donde tirar, sabiendo que nos faltan miles de días para poder acabar esto pero sin tenerlos, gritando preguntas contra muros que no responden, aqui estamos, tal vez perdiendo el tiempo, tal vez no, algún día se verá.

Os quiere vuestra

niña analfabeta

...agm...

p.s. mañana nos vamos a un foro que hay en, este, como se dice, tehuantepec, sobre el libre comercio, el plan puebla panamá, y otros desastres del mundio mundial.

La llorona

Hay días buenos, y días malos. En los días malos no ocurre nada y damos vueltas en vano buscando a alguien, algo, sin nunca encontrarlo. En los días malos quisieras quedarte tirado en la cama (perdón, en el catre) y observar las viejas telarañas porque total, qué mas da. En los días buenos alguien te ayuda, te da pistas, alguien es generoso contigo, te permite vislumbrar más allá o incluso te dejan filmar. Hoy ha sido un día bueno. Don Pedro nos llevó a pasear por Juchitán y nos abrió su casa para cuando queramos ir. No he llegado a entender muy bien de qué trabaja Pedro, pero sabemos que es locutor en radio Totopo y especialista en zapoteco. Le interesa mucho lo que le contamos sobre el catalán y otras lenguas “amenazadas” (ahora o en algún momento anterior) porque tiene mucho miedo de que se pierda el didjiza (el idioma de las nubes). Es un señor que sabe muchísimas cosas y conoce a muchísima gente. En su casa no había camas. Solo dos catres plegados, una mesa llena de libros, y dos hamacas, una dentro de la casa y otra en el jardín. Su mamá nos recibió, con el traje regional que tanto orgullo proporciona a la región.

El traje regional consiste en un huipil (si os suena la letra de “la Llorona”: hermoso huipil llevabas, Llorona…) usualmente negro, bordado de exóticas flores de colores o diseños de líneas. El traje de a diario suele ser más simple (falda normal y un huipil de tela), aunque las señoras igualmente se hacen dos trenzas larguísimas con una tira de color en cada una a conjunto con el traje. A veces se recogen las trenzas y les queda como un halo alrededor de la cabeza. En realidad no se si estoy diciendo bien los nombres del traje, pero os lo cuento como me suena. El traje de vestir puede ser de gala, o de media gala. El de media gala consiste en el huipil de terciopelo bordado que es como una camisetita sin mangas de terciopelo con flores o otras cosas como pájaros, plantas, cenefas, etc, bordadas a mano o a maquina, y en una falda de tejido tipo carnaval, así brillantito, no recuerdo como se llama el tipo de tela pero es muy vistoso y siempre va a juego con los colores del huipil. Además las señoras se ponen flores en el pelo y toda una serie de joyas tradicionales al cuello, de pendientes y pulseras. Alguien dijo que si se ponían las flores a la izquierda, es que eran doncellas, y si a la derecha, casadas. El traje de gala es el huipil completo, o sea, todo el traje de terciopelo bordado, desde arriba hasta abajo, camisetita y falda. Los trajes en cuestión son carísimos porque requieren meses de trabajo para ser hecho y dicen que las chicas ahorran para comprarse uno nuevo (o se lo hacen) para las velas de mayo, que son las fiestas principales de la ciudad. Cuando digo carísimos quiero decir a partir de 300 euros los más sencillos y tira pa arriba, hasta 2000 euros un huipil completo. Ahí se ve el estatus de las juchitecas, también, en cuantos trajes tienen.

En cuanto a “La Llorona”, esa preciosa canción que en casa tenemos cantada por chavela vargas, es de origen zapoteco y de hecho la letra original es en didjiza. Hay muchas variantes de la letra y la de chavela vargas no es la que me haya gustado más hasta el momento.
Si porque te quieroquieres lloronaque yo, la muerte recibaque se haga tu voluntadAy llorona,por suerte de Dios no vivaAy de mi, llorona,llorona, de ayer y hoyayer maravilla fui, lloronay ahora ni sombra soy. Salías del templo,un día, lloronacuando al pasar yo te vihermoso huipilllevabas, lloronaque la virgen te creíAy de mi, lloronallorona de azul celestey aunque la vida me cueste,llorona no dejaré de quererte


Y hay unos versos más que me gustan especialmente y dicen “porque cuando suena el viento/ parece que están llorando…” Estoy pensando en incluirlo en el docu.

Pero nos cierran el cyber y me he de ir. Miles de abrazos!

el mundo contra mexico

Dias y semanas han pasado que han estragado el calendario como meses. Los ordenadores han ido quedando atrás; al abrir el portátil de Marcos ya no capta nunca señales de internet inalámbrico. Acompañados por nuestra fiel montura (el chevy) y la bicha-canon (la cámara), nos estábamos acercando al fin del mundo. Y tal como lo describia el en su trabajo, es en el fin del mundo en donde esta el meollo. Aquí esta la diversión, por decirlo asi, con tonillo malévolo.
Por el camino surcamos las infinitas carreteras de un fragmento de mexico que en los mapas aparece como diminuto e insignificante pero que en la vida real son toneladas de quilómetros. A medida que nos adentrábamos en la periferia, el cielo se abria, las aguas de sabores cambiaban a otros sabores aun mas extraños, había cocos, había palmeras –dicen que aquí hay iguanas, pero todavía no he visto ninguna…quizá porque no es temporada-.( Tambien dicen que los tacos de iguana son una delicia, ya me relamo, lastima que sea una especie protegida, lo cual, obviamente, no habría de ser ningún impedimento para comerse una).
En Salina Cruz los vientos azotaban la tierra como caballos salvajes. De Salina Cruz nos escapamos a las bahías de Huatulco, huyendo del viento que nos impedía entrar en tierras juchitecas. Las bahías de Huatulco: cientos de quilómetros dedicados a los resorts turísticos mas exclusivos de Mexico, a orillas de un Pacifico que para nada es pacifico, en el torrido verano del trópico inacabable. Aguas de coco. Manglares. Hamacas. Coctel de Camarones. Sin dinero para pagar los increíbles precios europeos de los centelleantes hoteles encallados en las costas, nos fuimos a una pension cercana, en el centro del pueblo. Oh, si, en Mexico hay dinero. Imaginad quilómetros y quilómetros de playas vírgenes en donde las junglosas palmeras llegan hasta la orilla. Imaginad el gigantesco océano contra la arena blanca. ¿El Caribe? No: del otro lado, aun mas exclusivo porque menos gente lo conoce. Ahora imaginad como se relamen los hoteles que se apropian de bahías enteras, porque hay espacio, hay muchísimo espacio. Decidle hola al hotel barcelo (el baño de los cuales use gracias al privilegio que me confiere ser blanquita y parecer gringa). Mexico es todo playa, de los dos lados. El futuro de Mexico: ser la Marbella del mundo entero. Hacedme caso, compraros ahora que aun podeis una hectárea a orillas del mar y construid allí vuestra choza. Las olas me revolcaron y me arrastraron por la playa. Aprendi que el mediterraneo era apenas un bebe en nada comparable al Gran Pacifico. Nos fuimos de Huatulco, ese bellísimo y retorcido espejismo con su propio aeropuerto. Puedes llegar directo al hotel y no ver ni un solo pobre. Huatulco, hermosisimas bahías protegidas por el ejercito para impedir la entrada de los miserables que llaman o llamaran a sus puertas.
El ejercito. Aquí que estamos ya en plena zona de disputa, zona de tira-y-afloja, aquí están los amigos de los niños, vigilándonos, cuidándonos de nosotros mismos. Retenes de carretera. A veces mas de tres retenes en menos de un trayecto. Es delito no parar en un reten, y ese delito se castiga tirando a matar. No hay problema: llevamos coche de ricos y placa del distrito federal. Seguimos avanzando. Llegamos a Juchitan. Seguimos avanzando. Llegamos a La Venta, inicio del corredor de viento del Istmo. Aquí los vientos se desatan furiosos hasta alcanzar los 200 kilometros por hora. Aquí los vientos son tan fuertes que a veces las aves no vuelan, sino que son arrastradas y van con la cola por delante. Aquí viven y se reproducen los aerogeneradores, un ejercito blanco ondeando al aire, avanzadilla de 200 ejemplares que es solo el aviso de la que se nos viene encima. Aquí esta Mexico, sufrido, dividido, abusado, robado, gimiente, quejoso, alzándose y cayendo como las olas del mar. A apenas 3 horas de Chiapas, el estado de Oaxaca es uno de los mas pobres y tradicionalmente, también de los mas revoltosos. La gente es ignorante, pero también honesta. Mientras escribo, algún pueblo cercano debe estar tomando el palacio municipal en protesta por algo, o tal vez hayan bloqueado la carretera de este o del otro lado. En el centro del huracán, y en aparente perfecta calma, esta la Venta, donde vivimos (entre alacranes, sapos y cucarachas). La Venta no se alza (para que, si ya los robaron y los despojaron). La Venta no se une. La Venta se queja, pero no hace nada. La amiga Iberdrola chupa aire de La Venta y sus expertos hacen cálculos para ver cuanto van a ganar cuando instalen todos sus generadores. Oh, es triste.
Y a veces nos paramos y no entendemos, no entendemos que ocurre. Porque la información se distorsiona, ayudada seguro por el calor y por las mentiras. Quien es quien, como lo hacen? Y las palabras se pierden, inútiles, en boca de los que gritan que ya basta, que les devuelvan el Istmo, que se larguen los extranjeros. Nada significa nada. El neoliberalismo se come a mexico y mexico, rendido, vendido por su gobierno de vergüenza, le entrega todo al monstruo para saciarle la sed, pero siempre tiene mas sed, siempre quiere mas, quiere todo y no descansara hasta haberlo digerido por completo y escupir sus huesecitos sobre la arena de alguna playa vacia.
Nosotros somos culpables. Nosotros europeos, vergüenza sobre nosotros, expoliadores del mundo.
Los radicales izquierdistas, los terroristas, los zapatistas, los de la appo, los revoltosos, los lideres campesinos, los estudiantes agitadores, los universitarios, los comunistas, los comuneros, los revolucionarios, los proteccionistas, los anarquistas, los zapotecos, los ejidatarios, los grupos solidarios, las radios comunitarias: ninguno de ellos puede hacer nada.
O si?

(se aceptan propuestas)